La bakélite de l’oubli
Lorsque la chamane allumait le fusée, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait délicatement, comme un fée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un feu habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque eclat, tout rondelette bl